é tão triste a viagem que deixa para trás um rasto de consolo. pai. mãe. mulher. rostos completos e uniformes. o que significa a ausência de todas as coisas? a obstinação de um feto como um esqueleto segregado. caos. fugas. perdas inesperadas. morte. lutos por serem processados? ainda sou do tempo em que as mulheres curandeiras se abraçavam na clareira de um gesto. sabes, os meus olhos resplandeciam nessa nitidez, e fechavam-se sem hesitações as minhas pálpebras cansadas. hoje, vivo de encontros e desencontros num espaço minado de medos metastásicos. desprotegido ao rés da terra, a fechar-me no molde de uma tristeza até ao fim.

Luís-Carlos Mendes